CADA NOCHE, ANTES DE METERME EN LA CAMA, ESCRIBO UNA FRASE

Vampyr, 1932, Carl Theodor Dreyer

POR EJEMPLO:

No me importa lo que piensen de mí las mujeres que pesan cincuenta y ocho kilogramos y medio.

Los días de lluvia salgo a la calle con botines negros y un paraguas a juego.

El arroz a la marinera siempre me sale caldoso.

Cuando me siento en el metro no puedo evitar observar a las personas que me rodean imaginando sus vidas desde que nacieron.

Al caer la noche no se ve ninguna luz al final del túnel.

UN TAL EUSEBI

"Cuando me muera seré un grano de arena, o seré un bar, lleno de gente."

Un tal Eusebi

Documental de Iban del Campo

ADORO VIAJAR EN EL TIEMPO

Pintura de Heiko Muller

Adoro viajar en el tiempo.

Visionar viejos videos.

Navegar por youtube.

Remar hacia una cascada de imágenes infinitas.

Hundirme allí donde otros flotaron.

Pintura de Heiko Muller

LOS JAPONESES SON LA HOSTIA

UNA TURBULENCIA EDITORIAL MÁS

Hace un año y medio terminé de escribir un libro, una novela breve. Se titula En la turbulencia. Se trata del accidentado viaje en avión que realiza un individuo barcelonés en dirección a Sao Paulo para asistir a la boda de su hermana. Cuando terminé de escribir el libro lo envíe a diferentes editoriales españolas. No obtuve respuesta alguna. Un buen amigo mío que vive en París, me aconsejó que lo enviase a una pequeña editorial francesa llamada Arachnide. Traduje mi novela al francés y allí la mandé. Les gustó y decidieron publicarla como Dans la turbulence. A partir del 10 de febrero podrá encontrarse en algunas librerías parisinas.
Me digo que París no está muy lejos. Me digo que París no se acaba nunca. Cualquiera puede viajar a París y comprar mi libro. Si no saben francés pueden apuntarse a un cursillo. Estudien. Progresen. Viajen a París. No lo duden. No está muy lejos. No se acaba nunca. Hablo de París. Hablo de mi libro. En la turbulencia. Dans la turbulence. Hablo de que no está muy lejos, de que no se acaba nunca, jamás. Bueno, mi libro sí. Mi libro se acaba. Se lee en una tarde. O en una mañana. O en una noche de insomnio y pesadillas. Mi libro puede acabarse. Mi libro no es París. Mi libro es tan sólo una turbulencia editorial más.

Mi libro empieza así:

Tras atravesar el arco de seguridad sintiendo mi caminar abigarrado, el guardia civil me observa de pies a cabeza. Parece querer desnudarme con su mirada, entorna sus ojos destilando sospechas. Poco después recupero mi cinturón y mi chaqueta y mi portátil y camino despacio hacia la librería del aeropuerto. Las portadas de todos y cada uno de los periódicos reproducen la misma noticia. Los ojeo por encima con indiferencia. Siempre doy vueltas por las librerías de los aeropuertos con la única intención de darme un baño de realidad. Salto a la piscina sabiendo que no hay agua. Y siempre salgo de allí con las manos vacías. He visitado decenas de librerías de aeropuerto y nunca he gastado ni un céntimo en ninguna de ellas. Son para mí lugares de recreo infructuoso, útiles tan sólo para hacer tiempo antes de acometer la huida.

CUANDO OBSERVO A ART TATUM INTERPRETAR A DVORAK...

...DESEO NO VOLVER A TECLEAR EN MI PORTÁTIL.

 

CIBERTRANSPORTACIÓN

Me desperté en el suelo, aturdido y con una jaqueca espantosa. Observé mi ropa mientras fruncía el ceño. Llevaba puesto un frac y había un sombrero de copa a mi lado. Supuse que había asistido a una fiesta. Miré a mi alrededor. No reconocí el lugar en el que me encontraba. Parecía un piso pero sabía que no era el piso en el que vivo. La habitación estaba en penumbra. Mi cabeza también. Intenté recordar. Con mi ceño fruncido. Con mis cejas arqueadas. Con mis ojos entornados. Levanté la vista. Vi algo en la pared que llamó mi atención. Era una máscara, una mascara un tanto extraña. No puede evitar pensar en Eyes Wide Shut, la última película de Kubrick. Pensé en una escena de la última película de Kubrick y mi frente se relajó, mi ceño se aflojó. Pero enseguida volví a intentar recordar y mi ceño se arrugó de nuevo. Me levanté. Observé entonces muchas otras máscaras. La pared estaba repleta de máscaras. Máscaras y más máscaras que colgaban de la pared hasta llegar al techo. Me resultó muy rara tal colección de máscaras. La observé frunciendo el ceño y sentí miedo. Enseguida miré hacia otro lado. Desde donde me encontraba podía verse el interior de una habitación, podía verse una cama. Me asomé y pregunté ¿hay alguien ahí? Lo pregunté susurrando. No obtuve respuesta. No se escuchaba ni el menor ruido. El piso parecía estar vacío. Me dirigí a la que parecía la puerta de salida. Giré la manilla. La puerta no se abrió.  Insistí. Nada. Cerrada. Miré a mi alrededor buscando una llave. Vi una sobre un aparador. Decidí probarla. La introduje en la cerradura y la giré. Clic. La puerta se abrió. Antes de salir me acerqué hasta el sombrero de copa, lo recogí y me lo puse. Después bajé unas escaleras, atravesé un enorme portal y salí al exterior. Me encontré en una calle desconocida. Eché a caminar sin rumbo. Llegé a una grandísima plaza que me resultó extraña. No parecía una plaza de la ciudad en la que vivo. Me crucé con un hombre al que le pregunté dónde estaba. Miró con asombro mi sombrero y dijo algo que no entendí, me respondió en un idioma desconocido. Es entonces cuando me di cuenta de que estaba en un país extraño. Es entonces cuando observé los rótulos de los bares y restaurantes que me rodeaban y vi que estaban en un idioma desconocido para mí, el idioma de un país al que no sabía cómo había llegado. Divisé entonces un ciber-café. Fruncí el ceño y entré. Nervioso, me senté ante un ordenador. Pinché sobre el símbolo de Internet Explorer. Escribí en Google el nombre de mi blog. Enseguida me encontré en el hotel junto a la vía. Pinché en Acceder. Escribí entonces mi nombre de usuario y mi contraseña. Pinché después en nueva entrada. Escribí todo esto que acabas de leer, subí un par de imágenes y pinché en publicar entrada. Por fin me sentí en casa.

The last performance (Conrad Veidt, 1929)

ALREDEDOR DE NIGHTHAWKS

Nighthawks, Edward Hopper, 1942



DEBE USTED ESTIRAR LA NUCA

Debe usted estirar la nuca, me dijo el médico. Debe hacerlo cada día, es un ejercicio sencillo que hará que la dolencia de su cuello disminuya. Eso me dijo, con una indiferencia monumental. Hace ya tres días que estiro mi nuca y, de momento, nada, no siento mejoría alguna. Sé que tres días no son suficientes para lograr un cambio. Pero hay momentos en que el dolor de mi cuello es tan intenso, que sólo pienso en salir a la calle a comprar unos gramos de heroína, aún sabiendo que siempre he padecido una fobia brutal hacia las agujas. Sé que podría pedirle a un amigo que me la inyectase. También sé que esa no es la solución. La solución está en el estiramiento de mi nuca. Eso me dijo el médico. Estiro mi nuca mientras escribo esto. Parezco un pollo escribiente, venga a mover mi cabeza hacia delante y hacia atrás mientras tecleo sin descanso. Sé que también me vendría bien dormir más. Las cuatro horas que duermo cada día no deben ser buenas para mis problemas de cervicales. Pero tengo tantas cosas que hacer, por hacer, que me gustaría hacer, que no puedo conciliar el sueño durante más de cuatro horas. Suelo acostarme a la una de la madrugada y me levanto siempre a las cinco. Cuatro horas de sueño ininterrumpido. A veces me asusta el silencio de las cinco de la madrugada. Todo el mundo parece dormir. A veces imagino que todos han muerto y soy el único ser humano sobre la tierra, un solitario ser humano que estira su nuca sin descanso. Doy vueltas por el piso como un animal enjaulado. Lo hago de manera sigilosa. Desde hace tres días, doy vueltas por el piso mientras estiro mi nuca. Después amanece y veo que el mundo continúa girando y me siento mucho más tranquilo. No me gustaría ser el único ser humano sobre la tierra, un solitario ser humano que estira su nuca sin descanso. No. No me gustaría. Debe usted estirar la nuca, me dijo el médico. Esas fueron sus palabras exactas. Dejó caer esa frase como si nada. Como si no fuese a volver a verme en toda su vida.

NO LO HE OLVIDADO

Pintura de Balthus

Ya me ponía nervioso todo aquello cuando tenía doce años y las mañanas de domingo nos daba por reír hasta que nos quedábamos sin aliento observando por la ventana a toda aquella gente que cruzaba la avenida en dirección a la iglesia. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Las lágrimas descendían por nuestras mejillas hasta que saltaban desde las barbillas al suelo estrellándose contra las viejas baldosas de estilo mozárabe. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Con las mandíbulas bien estiradas recitábamos un sinfín de carcajadas que rebotaban en las paredes de aquella habitación vacía como pelotas lanzadas por el mero placer de sublimar un juego disparatado. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Cuando la falta de aire nos obligaba a dejar a un lado nuestras excéntricas risotadas era cuando inhalábamos nuestro propio eco mareándonos y creyendo que desfalleceríamos en cualquier momento. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Pero el esperado desmayo nunca llegó a producirse aunque un par de veces el rostro de Beatriz adquirió un tono azulado que me hizo pensar en un ahogo tan inminente como violáceo. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Al acercarse la hora de comer se acrecentaban nuestros nervios debido a la idea de un inmediato alejamiento que no nos hacia la menor gracia pero al que estábamos abocados sin remedio alguno. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Entonces nos entregábamos a un beso siempre fugaz pero inequívoco que nos hacía sentir una nueva alianza inmune seguida de unos pasos acelerados en dirección a la puerta. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía.

Poco después, con el estomago lleno, llegaba la tarde, con todos sus minutos, anclados en el recuerdo, de sus labios, de sus manos, de sus piernas, de sus ojos llevándome hacia una noche de risas renovadas por la erección.

VIENE ESQUIVIAS

Óscar Esquivias fotografiado por Asís G. Ayerbe

Aquí, en Mataró, no muy lejos de la calle en la que vivo, existe una librería llamada Robafaves. Es una de esas librerías acogedoras, de toda la vida; o por lo menos de toda mi vida en Mataró. Se encuentra en la calle Nou número 9 y abrió sus puertas hace más de veinte años. En ella he comprado muchos de los libros que conforman mi biblioteca. Precisamente este jueves, 13 de enero, se cumplirá diez años del día en que me vine a vivir aquí, a Mataró. Para celebrarlo acudiré a una presentación que tendrá lugar en la Librería Robafaves, se trata del libro de relatos de Óscar Esquivias titulado Pampanitos verdes y de la novela de Daniel Sánchez Pardos titulada El cuarteto de Whitechapel. Los dos libros han sido publicados por Ediciones del Viento. En la presentación, además de los autores, intervendrá la escritora Care Santos.

Aquí, en Mataró, a veces me cruzo por la calle con Care Santos. Nunca la saludo, pues no la conozco personalmente, pero sé que es una escritora con una larga trayectoria y, tras cruzarme con ella, la imagino después escribiendo no muy lejos de donde vivo, tecleando sin descanso frente a su ordenador.

Así que este jueves, a las siete de la tarde, tengo pensado acudir a la Librería Robafaves con mi ejemplar de Pampanitos verdes bajo el brazo. Le pediré a Óscar Esquivias que me lo dedique. Lo he leído recientemente y me ha encantado. Ya era fan de su anterior libro de relatos, titulado La marca de Creta y ganador del Premio Setenil 2008. Ahora, con Pampanitos verdes, ha vuelto a sorprenderme muy gratamente.

Mientras escribo esto tengo su libro cerca.

Estiro mi brazo y, abriendo el libro al azar, leo:

…preferiría estar solo y a mi aire, dedicado a la pintura, que es para lo que he venido al pueblo. Luego pienso que debo corregir este desinterés, que no es sano: seguro que soy el único hombre sobre la faz de la tierra que lleva tanto tiempo sin follar, aunque luego reparo en que durante mi matrimonio con Rosa pasaron periodos mayores sin que nos acostáramos y era algo que nos parecía natural, o al menos a mí. Con ese ánimo salgo del bar, un tanto tambaleante, y me dirijo al coche. Llego a casa tras haber estado varias veces a punto de perder el control y salirme a la cuneta. No me explico cómo ha podido subírseme tanto el alcohol a la cabeza.

Y en el blog de Antón Castro una entrevista con Óscar Esquivias.

MI GRAN MESITA DE NOCHE (11)

Para ver todas mis mesitas de noche pinchar sobre la palabra VARIOPINTO

MI PARTICULAR DISLEXIA ANUAL

 

El cambio de fecha es la única razón por la que no me gusta comenzar un nuevo año. Tener que escribir ahora 2011 en vez de 2010 se convierte en un suplicio. Me cuesta acostumbrarme. Me equivoco con frecuencia. Ya me ocurría cuando era niño, en el colegio, siempre que debíamos escribir la fecha antes de comenzar una redacción. Enero comenzaba y yo continuaba estampando sobre el papel el año anterior. El profesor acostumbraba a llamarme la atención por ello, Sr. Nortub ¿se puede saber en que año vive? me preguntaba con tono burlesco. Y durante unas cuantas semanas me quedaba anclado en aquel año en el que había estado inmerso durante doce meses. Me costaba tanto abandonarlo… No quería decirle adiós después de todo lo que habíamos pasado juntos. El año, el número, se convertía en un amigo, en un inestimable compañero de fatigas. Sentía el hecho de dejarlo atrás, de cambiarlo por otro, como si estuviese cometiendo una traición feroz. ¿Se puede traicionar a un año? ¿Se puede traicionar a un número? Sí, claro que se puede, lo he hecho muchas veces, demasiadas. Tan sólo recuerdo un par de años que desee dejar atrás sin el menor miramiento. Fueron 1983 y 1996. Dos años fatídicos en lo que mi vida se vio abocaba a un sinfín de desventuras que parecían no terminar nunca. Pero terminaron. Con un nuevo año. Al que siguió otro. Y otro más. Y así una traición tras otra.

Ahora continúa ocurriéndome lo mismo. Es más, hay años en los que me quedé especialmente anclado y, a día de hoy, a veces, todavía resucitan. De vez en cuando, por ejemplo, me sorprendo escribiendo 2005 cuando debería escribir ya 2011. Revivo momentos de años que desaparecieron hace mucho. Es como hacer uso de una tristísima máquina del tiempo. Es mi particular dislexia anual.

También están las primeras noches del mes de enero, en las que tengo siempre un sueño recurrente. En el sueño camino por el centro de Mataró mientras me cruzo con personas desconocidas y todas me preguntan lo mismo: Sr. Nortub ¿se puede saber en que año vive? Yo intento responder, pero, aunque mis labios se mueven sin descanso, de mi boca no sale sonido alguno. Cuando me despierto, lo primero que hago es acudir a un calendario y cerciorarme del año en el que vivo. Después me pongo la canción Time is on my side, de los Rolling Stones, y me lavo los dientes.

UN PINTOR CHILENO CONTEMPORÁNEO

Victor Castillo.

Pintor nacido en Santiago de Chile en 1973, donde fue miembro del grupo de arte Caja Negra. Su obra ha sido expuesta en países como España, Chile, Argentina, Brasil, Estados Unidos, Canadá, Bélgica o Taiwan. Utiliza en sus pinturas una iconografía popular alimentada por el cómic, la ilustración y la televisión. Desde 2004 vive y trabaja en Barcelona. (http://victor-castillo.blogspot.com/)

UN BLOG DESAPARECIDO (o como Francis Black decidió borrar todo humo de su frente)

Observo mi lista de blogs. Pincho sobre uno llamado Borra el humo de tu frente. Aparece entonces un mensaje de Blogger que me dice No ha sido posible encontrar el blog que buscas. Suponía que sucedería esto. Ayer, en ese blog, su propietario, que se hacía llamar Francis Black, anunciaba una última entrada con un título esclarecedor: Uno que se las pira. Tras el título Francis decía Ya es mucho tiempo en esto de los blogs y creo que lo mejor es dejarlo, mañana lo cerraré (desaparecerá) así que si alguien quiere recuperar algún texto, video, foto, puede, yo voy a dar un par de pasos atrás en esto de los blogs, son interesantes y hay cosas muy buenas pero... joder, la Bisset no se conecta!!

Era agradable pasarse por el blog de Francis Black. Creo que teníamos gustos similares en ciertos aspectos. Me gustaban las mujeres que colgaba de vez en cuando. Me gustaban los músicos de los que hablaba y de los que ponía videos y canciones (Kiko Veneno, Lou Reed, Gato Pérez...) Me gustaban los escritores que mencionaba y los textos que recopilaba en un segundo blog que también ha borrado de nuestras frentes blogueras sin la menor compasión; tal y como deben hacerse estas cosas. Me gustaba que hablase de bares barceloneses; incluso, alguna vez, me vi en uno de los bares que mencionaba, mirando a mi alrededor e imaginando que alguna de las personas que andaban por allí sería el misterioso Francis Black.

Descubrí su blog, al igual que muchos otros blogs, por la lista que aparece en la página web de Enrique Vila-Matas. También se mencionaba a Francis en una muy inetersante entrevista que Ernesto Escobar realizó a Vila-Matas para Canal-l.

Aparte de todo eso que ya he mencionado y que me gustaba del blog de Francis Black, tenía una especial predilección por lo que él llamaba Viñetas cotidianas. Bajo esa etiqueta podían leerse textos con los que cualquiera podía identificarse fácilmente, pero desde un punto de vista siempre original. Así que dejo por aquí unos cuantos de esos textos, para mantener aún cierta humareda en nuestras frentes:

1.Ayer quería ir a la diada de la rumba, pero estaba muy lleno, incomodo, así que nos fuimos a El Continental, a doscientos metros, un bar donde hacen conciertos de forma habitual, ayer funk, había poca gente, unas veinte personas, vale mucho la pena.

Es la teoría de los diez metros, a diez metros de donde está todo el mundo no hay nadie, lógico por otra parte, así que se trata de variar siempre un poco, eso se puede hacer en espacio y también en tiempo, ahora llega navidad, pues en vez de salir el 31 sales el 30 y el 1, son dos noches, en vez de bajar por Paseo de Gracia vas por Bruc y todo es mucho más cómodo y agradable.

2.Te cruzas con alguien en un día de mucho frio y las miradas dialogan, "hostia que frio ¿verdad?" con una respuesta, "joder si, vaya mierda" las miradas dicen muchas palabrotas. En el metro al escuchar al tío del acordeón hay un cruce de miradas con opiniones dispares, “vaya coñazo de tío” , “debe estar fatal pobre señor” , “desafina que da gusto el cabrón” , "la gente es cruel, ni lo mira" , te van llegando y has de decidir con cual te quedas o darle 1 Euro al tío y entonces la cosa cambia , "Yo es que no tengo suelto" , "si le das lo tendremos cada día aquí" , "no ves que son mafias" , “eres generoso y atractivo"
Al final del día has mantenido un montón de diálogos silenciosos.

3.Es un sitio curioso el Mercat de Sant Antoni, siempre encuentro lo que no busco y no encuentro lo que busco, pero lo más impactante es, alguien tendría que hacer una tesis, los tíos seleccionando que peli porno se llevan y cual no, no suelo ver a mujeres, pocas parejas, algunos miran concienzudamente en plan lectura de argumento otros miran las fotos,los protagonistas y poco más, casi todos llevan bolsas para guardar las películas. Hace unos meses había una pareja ella le enseño un libro con cara de ilusión, él no le hizo mucho caso, dos paradas después el tío estaba mirando una peli porno súper concentrado y ella al lado con cara de, vaya con el coleguita.
Luego pasa lo que pasa

4.Una de las cosas más divertidas de vivir en una ciudad es ir mirando, personas, cosas, edificios, el otro día hablando con un amigo decíamos que el que se aburre es que no tiene un mínimo de mirada curiosa.

En librerías, tiendas, bares, campos de fútbol.... muchas veces me molesta tener que dar conversación, me distrae la mirada.

Una vez en el cine había un chico solo yo estaba acompañado, mi acompañante empezó a hacer una tesis sobre el tío, está solo, triste, no tiene nada mejor que hacer y va al cine…. A los dos minutos una chica se le sienta al lado y le da una bolsa de palomitas y un beso, era su pareja que había hecho la cola para comprar palomitas, mi acompañante se quedo destrozado, su ineptitud para mirar era clarísima.

5.El Alcohol es un invento o descubrimiento de la humanidad bastante trabajado, supongo que hay una historia de la bebida, pero llegar a hacer cerveza, vino o whisky no me parece fácil, un prehistórico le debió comentar a otro: Es sábado nos tendríamos que colocar ¿inventamos algo? Mucha gente bebe es algo habitual en un montón de civilizaciones. Defiendo y he defendido siempre que el alcohol es una de las grandes soluciones de la vida, hasta que se convierte en un problema, claro, pero una utilización adecuada (cada uno se sabe la suya) es útil.

6.Hay gente que prefiere el invierno, yo no le veo ninguna ventaja, mil capas de ropa, no poder caminar normal por la calle,días cortos, toda la actividad en sitios cerrados.... me parece una estafa.

7.Ahora muchos bares viven del fútbol, la gente va a ver los partidos, aquí hay un dilema, el mínimo a consumir, al ir a un bar una persona lo suele hacer sola o acompañada, tomas un café, un refresco o cinco copas dependiendo de la situación, pero un partido de fútbol son casi dos horas. Hay varias posibilidades, pedir una coca-cola y entrar en un duelo con el camarero, te vas bebiendo la coca-cola pero no la terminas y él espera a que la termines para retirarte el vaso, una vez te lo retira casi te ves en la obligación de pedir otra cosa, así que alargas la coca- cola, otra posibilidad es beberte seis coca-colas en dos horas. He llegado a la conclusión que una consumición por parte es lo razonable, pero si veo a un camarero muy buitre, de esos que primero te retira la botella vacía y luego se va paseando con cara de capullo la segunda es un cortado.

8. El otro día me apetecía un cruasán , el problema es que cuando me lo acabo de comer siempre me arrepiento, la satisfacción es menor que el precio, creo que es un problema de tiempo, demasiado rápido, la tarta de manzana es más cara pero dura más. Entonces hice un bonito razonamiento, si cada vez que paso por una pastelería, panadería, super…. no me compro el cruasán al final del día tendré siete u ocho euros más, es una forma de ahorrar. Después de pasar por delante de dos pastelerías me di cuenta de la imbecilidad, se supone que una vez comido el primero, el segundo, tercero y cuarto ya no me apetecerán por lo que el ahorro es mínimo y el sacrificio máximo, Barcelona está llena de panaderías, así que me compré uno, me arrepentí después y listos.

9. En alguna ocasión me ha pasado, ir caminando detrás de una persona y hacer el mismo trayecto, ella gira a la derecha yo también y así durante varias travesías, hasta que me empieza a dar corte, parece que la siga, entonces cambio mi trayecto y pierdo de vista a la persona, que no se ha enterado de nada.

10. Poder explicar sin dar explicaciones. Es difícil, pocas personas escuchan sin censurar. Alguien cuenta algo y lo escuchan, la persona se queda muy tranquila pues dentro de su cabeza el conflicto es mucho más grande que fuera, la tentación es dar una opinión, una semi-solución, una advertencia……pero me he dado cuenta que los amigos, los pocos que se pueden llegar a tener, escuchan y poco más.

11. A Quim Monzó no le gustan las estatuas humanas de las Ramblas, hace un par de veranos saliendo de un teatro con P, le comente " Las Ramblas dan un poco de asco, no?" y ella que es un poco drástica contesto, "¿a quien se le ocurre ir a las ramblas?

La Sagrada Familia, el parque Güell, las ramblas.... son tierra perdida y la gente de Barcelona no va nunca.

12. Ayer fui a la conversación Ada Castells & Vila-Matas , al final pude , por suerte , había una cola bastante larga en la que estaba Eph , la verdad es que cuando te encuentras a alguien conocido en una cola esperas que esté de los primeros no de los últimos, pero bueno.

Supongo que han grabado el encuentro Castells & Vila- Matas y en breve se podrá ver por Internet. Tocaron un montón de temas de una forma alucinante, fue una especie de dialogo teatralizado en dos lenguas, como en la literatura forma y fondo se unieron.

El turno de preguntas no lo superan ni los Monty Python.

13. Las librerías tienen novedades y clásicos pero es difícil encontrar un libro de hace diez años , la mayoría de los libros que se han escrito no son novedades y no son clásicos, así que no los puedes encontrar.

14. Ayer estaba con unas amigas en la playa tomando el sol y una de ellas me ofreció crema, me puse a principio de verano y ahora ya no me quemo, le dije, pero se ve que la cosa no funciona así, hay que ponerse crema siempre, para cuidar la piel . Bueno y al final me tendré que depilar, no?. Su cara no fue muy tranquilizadora.

  

ESCRIBIR

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Hasta quedarse sin aliento sin voz sin letras sin pantalones sin dedos sin pensamientos sin hambre sin sed sin amigos sin libros sin red sin amantes sin casa sin cielo sin mirada sin espasmos sin uñas sin frío sin calor sin ritmo sin rumbo sin ropa sin sexo sin compañía sin sangre sin tiempo sin monedas en los bolsillos y sin todo eso que un día pudo tener sentido.

Enrique Morente (1942-2010)

FRASECOLLAGES (los anti-haikus de Álex Nortub)

Sí, lo reconozco, hace muchos años quise ser artista, caí en esa trampa. Cuando logré salir de ella, tropecé de nuevo y quise ser poeta. Y al salir de esa segunda trampa, con mi cuerpo magullado, comencé a realizar de manera compulsiva lo que llamé frasecollages, frases breves construidas con palabras recortadas de periódicos y acompañadas por alguna imagen que redondease el concepto mostrado. Me atreví a llamar también anti-haiku al conjunto resultante. Todo esto consiste en recortar un sinfín de frases y extenderlas sobre una mesa y después ir descubriendo palabras que puedan formar otras frases que resulten simpáticas o absurdas o las dos cosas al mismo tiempo; estas últimas, las que aúnan simpatía y absurdidad por igual, creo que son las que mejor funcionan. Y así, sin apenas darme cuenta, empezaron a surgir de pronto un montón de frases inesperadas. Cuando esto ocurre, cuando una frase se hace visible, me siento como si tan sólo fuese un médium y algún espíritu me dictase desde el más allá esas frases alocadas para que yo se las de a conocer al mundo entero. Cuando esto ocurre, me siento otro.

Ahora, azuzado por mi mejor amigo, he decidido ir agrupando mis anti-haikus en un blog que puede visitarse pinchando en la siguiente dirección: http://frasecollages.blogspot.com

(Sé que no será fácil. Sé que tener dos blogs requiere un tiempo del que apenas dispongo. Sé que tener dos blogs puede llevar a cierto trastorno bipolar. Sé que tener dos blogs es para volverse loco de remate. Pero, aún así, lo voy a intentar)

LUIS POUSA ENTREVISTA A ENRIQUE VILA-MATAS

Los aviadores literarios Vila-Matas y Echenoz

Puede leerse "aquí" la entrevista que Luis Pousa ha realizado a Enqrique Vila-Matas.
En ella, entre otras cosas, hablan del libro El juego del otro (Errata Naturae, 2010),
libro que estoy leyendo estos días y que me está gustando mucho, tal vez por eso de que siempre he soñado con jugar a ser otro y nunca lo he conseguido.

UN PINTOR LLAMADO ERIC WHITE

Pintura de Eric White

Las pinturas de Eric White me dan miedo; creo que esa es la razón por la que me gustan tanto. En las pinturas de Eric White lo real y lo irreal se mezcla de manera inquietante. A menudo se nutre para ello de las películas de Hollywood de los años 40. Sabe perturbarnos con poses extrañas y desnudos contraídos, con seres que son mitad hombre y mitad mujer, contradiciendo las leyes de la perspectiva, creando un mundo hilarantemente tenebroso, sumergiéndose en lo desconocido con una naturalidad asombrosa. El misterio está servido.

Un día le hicieron una pregunta al bueno de Eric White y él dio una respuesta:

¿Qué papel tiene el sexo en tu vida y en tu obra?
Siento que el sexo siempre ha tenido un papel importante en mi trabajo, no estoy seguro de por qué. Supongo que ciertas experiencias negativas del pasado se expresan en mi trabajo, y quizás es algún tipo de exorcismo, para deshacerme de energía perjudicial. Estas cosas se manifiestan en el trabajo en una manera indirecta, y puede ser que las esté soltando ahí.

(Y he de reconocer que cada vez que observo alguna de las pinturas de Eric White, esa noche sueño que mis pechos crecen y que de mi cabellera brotan tirabuzones rubios que brillan hasta deslumbrarme)

Mucho más sobre Eric White aquí:

http://www.ewhite.com/index2.html