COMO CASI TODOS LOS HOMBRES

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El hombre es pequeño. Como casi todos los hombres. Se levanta de la cama de un salto que parece el de un acróbata. Desnudo, se fija en sus pies. Son pequeños. Tal y como acostumbran a ser los pies de los hombres pequeños. Después echa a andar hacia el cuarto de baño. Lleva tan sólo dos días en su nuevo piso de alquiler. Todavía no ha puesto todo el mobiliario a su gusto. Para lavarse los dientes o mirarse al espejo necesita subirse a una pequeña banqueta. Para cocinar y alcanzar cazuelas y sartenes más de lo mismo. Echa de menos los tiempos en que trabajaba en el circo pero no siente nostalgia al recordarlo. A veces sueña despierto. Sueña que él es el domador. Que mete la cabeza dentro de las fauces del león. Que entonces el león cierra su boca y él se queda sin cabeza. Y su cuerpo echa a correr como el de un pollo descabezado mientras el público aplaude y la sangre le salpica. Cree que este sueño tiene un significado. Pero aunque piensa días enteros en ello, no le encuentra sentido alguno. El otro día vio una película de Tarzán en la que salían varios leones. Aquella noche soñó que él era la mona Chita. Y al despertarse se levantó de la cama de un salto que parecía el de un chimpancé. El hombre es pequeño pero ha leído a Darwin. Venera sus teorías sobre el origen de la especies. Le gustaría saltar de rama en rama. Despiojarse en la copa de algún árbol. Sentir una brisa salvaje acariciando su denso bello corporal. Tampoco le importaría vivir en la jaula de un zoológico, en una de esas enormes jaulas con falsas lianas y rocas de cartón-piedra. Lo que sea con tal de no ser un hombre pequeño. Como casi todos los hombres.

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Obras de Juan Muñoz

Juan Muñoz

(Madrid, 1953 - Ibiza, 2001)