TRES LIBROS QUE DESEO LEER Y QUE LEERÉ EN CUANTO CAIGAN EN MIS OJOS

Los Inmortales de Manuel Vilas (Alfaguara)

Noche de los enamorados de Felix Romeo (Mondadori)

Aire de Dylan de Enrique Vila-Matas (Seix Barral)

CAMBALACHE

Tango CAMBALACHE interpretado por Julio Sosa "El varón del Tango"

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (24): Antoni Tápies (1923-2012)

Me entero de que ha muerto Antoni Tápies a los 88 años y busco entonces una entrevista que había yo guardado hace catorce años en un cajón y después la escaneo y accedo a mi blog y la cuelgo enseguida y ahí la dejo para quien quiera leerla. 

(La entrevista apareció publicada en la contraportada del periódico La Vanguardia el marte 3 de marzo de 1998.)

Eduardo Chillida, Antonio López y Antoni Tápies.

Obra de Antoni Tápies

(Prajna=Dhyma, 1993, técnica mixta sobre madera, 200 x 200,5 cm, colección particular, Barcelona)

CLAUSURA

El F.B.I. ha clausurado temporalmente este hotel. 

Disculpen las molestias,

pero hay tres agentes que deben interrogarme durante días, 

tal vez semanas,

meses incluso.

Nada puedo hacer.

Estoy en sus manos.

Soy un muñeco enjaulado.

Hasta pronto.
O no.

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (23): Jean Auguste Dominique Ingres

La gran Odalisca

Ingres murió a los 87 años, un 14 de enero de 1867. Fue enterrado en el cementerio parisino de Pére Lachaise. Es el cementerio más grande de París y uno de los más conocidos en el mundo. Muchos parisinos lo utilizan como si fuese un parque. Muchos pasean ante las tumbas de Ingres, Balzac, Camus, Chopin, Corot, Delacroix, Meliés, Moliére, Modigliani, Perec, Piaf, Proust, Stein o Wilde, sin saber apenas quienes fueron todos esos muertos.

El baño turco

Autorretrato de Ingres realizado a los 24 años

FRAGMENTOS DE UNA ENTREVISTA CON JORDI LLOVET

Jordi Llovet fotografiado por Scott Chaserott

Poseer cultura (de la alta, se entiende) está hoy completamente desacreditado: parece una superchería y un acto de soberbia. Los que están muy acreditados son los futbolistas y Belén Esteban: ya me dirá. Como he dicho, hoy se cierne sobre todas las capas de la sociedad una enorme sospecha acerca de lo que sea un sabio, un gran profesor o un erudito. Si los privilegiados que han podido realizar estudios superiores poseen ya tan sólo una vaga cultura, homologable con la de las capas media y baja de la sociedad, entonces toda la sociedad acusa este declive y se degrada.

La inmediatez y la no-discriminación de la información que procede de Internet, por ejemplo, convierten a cualquier persona, y aún más a un niño o a un adolescente, en señor de un reino puramente virtual.

Las nuevas tecnologías se presentan a la civilización juvenil –pues los jóvenes neo-tecnológicos han forjado, hoy, tanto una nueva cultura como una nueva "mentalidad", como una nueva civilización— como un divertimento. Los profesores que asistíamos a esas reuniones con los ministros que he dicho, coincidíamos todos en que la educación es un proceso lento, mediatizado, esforzado, que no puede jugar con las mismas armas que la cultura del ocio, porque entonces no saldrán de las escuelas personas educadas sino amigos de la diversión.

La entrevista completa:

http://www.lavanguardia.com/libros/20110404/54135919952/llovet-la-alta-cultura-esta-desacreditada-a-favor-de-los-futbolistas-y-belen-esteban.html

SUPERCULPABLE, un artículo de Javier Marías

Me cuesta interesarme por novelas fascinadas con Internet y demás, para mí es como haberse fascinado en su día con la aviación o el teléfono, seguro que hubo obras dedicadas a exaltarlos que en el acto pasaron a un baúl de los olvidos. No me alegra que, como cuentan todos los profesores que conozco, sean del país que sean, la mayoría de estudiantes lleguen a la Universidad con un nivel cercano al del analfabetismo técnico. Ni que la cortesía y la discusión razonada hayan sido casi desterradas de la faz de España, y en cambio crezcan el puritanismo y el prohibicionismo. Y desde luego me sonrojo ante las argumentaciones imbéciles e inconsecuentes que abundan en las prensas y pantallas, en las ondas y el ciberespacio. En fin, me reconozco superculpable (no sé si de "melancolía"; de lo que se tercie). Lo he dicho en más de una ocasión: me siento un anacronismo, y es justo que así sea. Rebelarse contra ello es tarea interminable, de Sísifo. Y encima la veo ridícula, las más de las veces.

Artículo completo en el siguiente enlace:

http://www.elpais.com/articulo/portada/Superculpable/elpepusoceps/20111231elpepspor_111/Tes

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (22): Giotto

Pintura de Giotto 

Giotto falleció el 8 de enero de 1337. Fue enterrado en Santa Reparata con grandes honores por parte del ayuntamiento de la ciudad. Honores de noble y dignatario político debido al gran reconocimiento de que gozaba. Algo muy inusual en su época. Impensable para un artista. Se trata de una caso prácticamente único entre los pintores de su tiempo, a los que entonces se consideraba meros artesanos.

Pintura de Giotto

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (21): Diciembre mortal

 El origen del mundo, una bellísima pintura de Gustave Courbet.

Diciembre ha sido un mes movidito.

De aquí para allá.

Sin tiempo para recordar a los pintores muertos como se merecen.

Pero aquí dejo ahora este breve listado y sus respectivas pinturas:

Un 6 de diciembre murió Chardin.

Un 9 de diciembre Van Dyck.

Un 13 Kandinsky.

Un 15 el radiante Jan Vermeer.

Un 19 el atmosférico William Turner.

Un 25 el siempre juguetón Joan Miró.

Un 27 Max Beckman.

Un 29 Jacques-Louis David.

Y un 31 de diciembre de 1877 murió Gustave Courbet, 

debido a una cirrosis producida por un consumo desmedido de alcohol.

 Pintura de Chardin

Pintura de Van Dyck

Pintura de Kandinsky

 Pintura de Jan Vermeer

Pintura de William Turner

Pintura de Joan Miró

Pintura de Max Beckman

Pintura de Jacques Louis David

Pintura de Gustave Courbet

MANIFIESTO BORRADORES

Antón Castro fotografiado por Vicente Almazán

Me entero de que es inminente la suspensión del programa cultural “Borradores”, dirigido y presentado por Antón Castro en Aragón Televisión. Diferentes artistas, escritores, cineastas, periodistas y personas de la cultura quieren mostrar su rechazo y preocupación ante una medida que consideran injusta, así que están recogiendo firmas a favor de “Borradores”. En está página: http://manifiestoborradores.blogspot.com, puede firmarse dejando el nombre y número de D.N.I en la sección de comentarios.

Yo he seguido a menudo el programa a través de Internet. Siempre me ha parecido muy interesante y variopinto. El último que he visto ha sido el magnífico programa dedicado al gran escritor Félix Romeo, fallecido recientemente. Lo dejo a continuación:

EL FINAL

Entierro de Auguste Rodin en Meudon, 1917

He encontrado el final para mi novela sobre Meudon.

Estaba ahí, junto a la tumba de Rodin.

Ayer estuve paseando por el cementerio a medianoche y lo vi todo claro.

Ahora todas las piezas del puzzle encajan.

FIN DE AÑO EN MEUDON

Este será el primer fin de año que pasaré en la localidad francesa de Meudon.

He vuelto a Meudon buscando el final de una novela que empecé a escribir aquí hace tres años. 

De momento ni rastro de ese final. 

Ayer compré una postal de Meudon, en la que aparece una persona pintando a orillas de un lago. 

Es una fotografía llena de misterio.

Creo que algo tiene que ver con el final de mi novela, pero aún no estoy muy seguro de ello.

Ayer también descubrí una pintura de Renoux realizada en Meudon.

El final se acerca.

Lo huelo.

Pintura de Ernest Renoux

(Vista de París desde el observatorio de Meudon)

Una fotografía de ayer

Ayer por la tarde, mientras paseaba, hice esta fotografía.

SILBIDOS

SILBIDOS

Hay un hombre silbando en mi cuarto de baño. Hace ya media hora que le he acompañado hasta allí. No sé qué hacer, nunca sé qué hacer en estos casos. El hombre es un albañil. Ha venido a tapar un agujero que hay el techo del cuarto de baño. Hace dos meses apareció una mancha de humedad allí. Cada día aumentaba de tamaño, parecía tener vida propia. Un día llamé al presidente y, al final, la comunidad de vecinos se hizo cargo del asunto. Tuvieron que perforar el techo de mi cuarto de baño y el suelo de los vecinos de arriba. Un fontanero se ocupó primero de perforar el techo y arreglar la tubería. Ahora es el turno del albañil. Ahí está, tapando el agujero. No deja de silbar mientras yo escribo esto. No sé que hacer, nunca sé que hacer en estos casos. Tal vez debiera echar una ojeada de vez en cuando, asomarme fingiendo curiosidad, darle quizá cierta conversación. Pero no lo hago, permanezco aquí, tecleando mientras le escucho silbar. Me pregunto si todos los albañiles silban mientras trabajan. Parece tan feliz. Es inquietante que un desconocido silbe en tu cuarto de baño. El cuarto de baño propio es uno de los lugares más íntimos que existen. Eso es lo que pienso mientras escucho al albañil silbar. Me pregunto entonces si yo he silbado alguna vez en mi cuarto de baño. Creo que nunca lo he hecho. No, seguro que no lo he hecho. Nunca he sido yo de silbar. Como mucho tarareo una canción pegadiza, pero nunca la silbo. De pronto, me molesta muchísimo que un desconocido esté en mi cuarto de baño haciendo algo que yo nunca he hecho allí. Me siento ultrajado. Pero esto no evita que siga prestando atención al silbido del albañil. Conozco esa melodía, me suena mucho. El silbido continúa y, cuando creo estar a punto de descubrir a qué canción pertenece, se detiene. Maldita sea, pienso mientras espero expectante a que el silbido se reanude. Tras unos segundos de descanso, el albañil vuelve a silbar. Parece hacerlo con mayor ímpetu ahora. He de reconocer que el tipo lo hace de maravilla, parece un jilguero. Frunzo el ceño y entorno mis ojos, me concentro en el sonido que emiten sus labios. Estoy a punto de descubrir a qué canción pertenece. Sí. Ya. Ya está. Ya sé de qué canción se trata. No sé cómo no me he dado cuenta antes. Me siento un poco estúpido ahora que sé cuál es. Está silbando Strangers in the night, de Frank Sinatra. Al poco tiempo de darme cuenta deja de silbar definitivamente. Le escucho recoger sus herramientas. Aparece y dice que ha terminado. Le acompaño hasta la puerta. Una vez que se ha ido me dirijo al cuarto de baño. Entro y miro al techo, hacia el lugar en el que estaba el agujero. Después me miro en el espejo, fijamente, y empiezo a silbar.

MÁS FRASECOLLAGES!!!

Hola, queridos huéspedes,

Debo comunicarles que la inspiración ha regresado a mi vida.
Así que no he podido evitar construir seis nuevas frasecollages.
Esta vez las palabras que me han inspirado han sido: escribir / crisis / mercados / guerra civil / banco / carne.
Pueden verse en la siguiente dirección: http://frasecollages.blogspot.com/
Quiero colgar pronto algunas más que están ahora en pleno proceso.
Espero que sean de su agrado y que las disfruten con toda la familia.

Atentamente,

Álex Nortub

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (20): Georg Scholz

Pintura de Georg Scholz, Cactus y semáforo, 1923

Georg Scholz falleció un 27 de noviembre de 1945.

En 1937 sus obras fueron incautadas como parte de una campaña para "purificar" la cultura alemana; fue declarado un artista degenerado por el nacionalsocialismo.

En 1939 le prohibieron seguir pintando.

En 1945, poco tiempo antes de su muerte, las fuerzas de ocupación francesas le nombraron alcalde de Waldwirch.

(Confieso que Georg Scholz es uno de mis pintores preferidos de la primera mitad del siglo XX)

Pintura de Georg Scholz 

Autorretrato de Georg Scholz

HOLLYWOOD TALKIES

"Es curioso que el debate siempre se centre en torno a la renuncia del material documental de la época, cuando en realidad todas las películas tienen su parte de renuncia, desde el primer momento en que encuadras, ya dejas muchas cosas fuera".
 "Podemos ver un Los Ángeles más despojado, imágenes de teatros y salas antiguas que ya no se ocupan como tales espacios o estudios cinematográficos que se conservan tal cual pero donde ya no se rueda absolutamente nada."

"Es como si hubiéramos ido a buscarlos y hubiéramos conseguido contactar con ese rastro que aún queda de ellos. La quietud de las imágenes acentúan los instantes en los que han quedado atrapados los personajes".

 "Todo lo que se explica en la película está basado en anécdotas que han pasado a ser un poco mito, no sabemos siquiera si son verdad".

Óscar Pérez

Más en este artículo:

http://www.elcultural.es/videos/video/761/CINE/Dos_espanoles_en_Venecia

MI GRAN MESITA DE NOCHE (15)

José Guadalupe Posada: El novio de la muerte

Herman Melville: Bartleby, el escribiente

José Antonio Garriga Vela: Pacífico

Iñaki Uriarte: Diarios, segundo volumen

Alberto Giacometti: Colección Fundación Maeght

Alberto Olmos: Ejercito enemigo

Félix Romeo: Amarillo

Enrique Vila-Matas: Una vida absolutamente maravillosa

José Ángel Valente: El fulgor/Al dios del lugar

Pedro Ugarte: El mundo de los Cabezas vacías

Luis Buñuel: Escritos

Cézanne

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (19): Cezanne, Schiele y Matisse

Pirámide de cráneos, pintura de Paul Cezanne

A ver, que estuve haciendo esto y lo otro y lo de más allá y se me fue el santo al cielo y no he mencionado a ciertos pintores que murieron por estas fechas:

1. Paul Cezanne, falleció un 22 de octubre de 1906. Un día le sorprendió una tormenta mientras pintaba al aire libre. No le dio importancia y pasó varias horas bajo el aguacero. A los pocos días y tras varios desmayos, murió a causa de una neumonía.

2. Egon Schiele, falleció un 31 de octubre de 1918, a los 28 años, debido a la epidemia de gripe española que causó más de 20 millones de muertos por toda Europa. Tres días antes de su muerte, falleció su mujer, Edith, embarazada de seis meses.

3. Henri Matisse, falleció un 3 de noviembre de 1954, tranquilamente, en su apartamento de Niza, habiendo obtenido un reconocimiento internacional durante su vida y habiendo gozado del favor de los coleccionistas, críticos de arte y de las generaciones de artistas más jóvenes.

 Pintura de Egon Schiele

Pintura de Henri Matisse

REPETICIÓN CRÓNICA

“A menudo comienzo a escribir algo y, a los poco minutos -o quizá debiera decir a las pocas líneas- me asalta una terrible sensación de repetición, de estar repitiendo algo que escribí hace tiempo. Cuando esto sucede, nunca recuerdo en que momento escribí aquello que creo repetir o a qué texto pertenece. Pero eso es lo de menos. Lo terrible es la desasosegante y vívida sensación de que escribo algo que ya escribí, y la seguridad absoluta de que lo escribo exactamente igual, con cada palabra, cada coma y cada punto en el mismo lugar en el que fueron situados anteriormente. También ahora, mientras escribo que a menudo me asalta una terrible sensación de repetición, siento que no dejo de repetirme, que esto ya lo escribí yo en algún lugar y en algún momento, que no tiene el menor sentido seguir escribiéndolo. Esa sensación de repetición va siempre acompañada de sudores fríos y un constante tembleque de rodillas. Cuando esto sucede, siempre opto por la misma solución: me encamino al puerto, de noche, y me embarco. No voy muy lejos. Suelo desembarcar en Mallorca, y, allí, repito una y otra vez el mismo itinerario durante tres o cuatro días. Me hospedo en el mismo hotel, como y ceno en el mismo restaurante, me tomo alguna que otra copa en la misma terraza. Me repito. Esa es la cura. Mano de santo. Unos días repitiendo mis actos y la terrible sensación de repetirme escribiendo desaparece. El problema reside en que esa terrible sensación de repetirme escribiendo antes me asaltaba una vez al año y, poco a poco, se ha ido acortando. Ahora me sucede una vez a la semana. Estoy harto de embarcarme, de visitar Mallorca, de ese hotel, ese restaurante y esa terraza, del sol y de los alemanes.”
.

Fragmento de mi novela inédita “Repetición Crónica”

BLUES

Elisabeth Cotten

Sonny Terry & Brownie McGhee

John Hurt