Postrado a los pies de la noche

Intento no pensar demasiado en el asesinato que presencie hace dos días, pero aún así, no logro pegar ojo. La escena del crimen se repite en mi mente, salta como un video rayado, como un intermitente y continuo flash-back que me hace visualizar una y otra vez la cara del muerto, la inerte expresión de su mirada, mirada perdida, perdida para siempre.

Era de noche, quizá las tres de la madrugada, y el callejón estaba oscuro. Pero aún así, a pesar de la penumbra reinante, la mirada del muerto se grabo en mi viscoso disco duro, allí, en lo más profundo de mi cavidad craneal, allí, donde sé que ha de permanecer almacenada hasta que mi vida se apague.

Era de noche, quizá las tres de la madrugada, y el callejón olía mal. Ese olor que suelen tener los callejones sin salida, olor a basura, a pis, a vómitos, a rata muerta. Ese olor que acompaña el recuero de la mirada del muerto. Una mirada perdida, para siempre, y el olor de un callejón sin salida, eso es lo que se repite en mi mente con una insistencia preocupante.

Era de noche, quizá las tres de la madrugada, y no se oía nada. Ni un solo ruido, ni una televisión susurrando desde alguna ventana, ni un grito de socorro. El silencio reinaba en aquel maloliente callejón sin salida. Y eso lo hizo todo más tétrico, más lúgubre.

Silencio absoluto + Callejón maloliente + Mirada perdida, para siempre, de un muerto = Escena macabra donde las haya, de esas que se graban, para siempre, en lo más profundo de la cavidad craneal sin dar opción a borrado, a control Z, a tantas y tan tantas cosas a las que me he acostumbrado sin remedio alguno y de las que ya no puedo ni quiero escapar pero que de vez en cuando me hacen creer que la realidad no deja de ser un sueño arrastrado, postrado a los pies de la noche.